ispra

Llevaba semanas pensando en no publicar más y terminar el blog. Me gusta escribir, sobre todo si esto sirve a alguien, aunque sólo sea para que mi madre sepa que estamos vivos. Por supuesto, me lo pasé pipa escribiendo que no soy un friki (sino un mago de nivel 13), aprendiendo y documentándome sobre la mafia y la camorra, conociendo a los políticos (es un decir) italianos, jugando rugby, esquiando, comiendo, y de todas las formas que podéis consultar en el archivo y las categorías, que para eso están.

Por supuesto quedan cosas por contar: más sobre política, sobre fútbol y el baloncesto, que lo tengo abandonado. Libros, películas, ahora que vivimos sin problemas en lengua italiana. Sobre los coches y los cinco tipos de combustible que se venden aquí (gpl, metano, bioetanol, además de gasolina y gasoil). Sobre mafia y camorra. De los timos que los italianos acostumbran a hacer a los extranjeros. De la (maravillosa) comida. Pero esto ya no es un viaje, es nuestra casa.

Ya llevamos un año aquí. Gracias a los que nos habéis seguido y a los que habéis escrito comentarios.

Cuando volvamos de Rusia empezaremos con el blog del siguiente viaje. Inch'Allah.

Dura seis horas. Tuvimos que verla en tres veces, pero no se nos hizo larga. Es la historia de una familia italiana a través de cuarenta años. Los personajes están magníficamente interpretados; el guión es magnífico, los diálogos no sobran, hay recreaciones históricas muy bien hechas, como la inundación de Florencia en el 66, el asesinato del juez Falcone o las Brigadas Rojas. Se entiende perfectamente todo lo que dicen, excepto los diez segundos en que un policía interroga a un anciano siciliano.

Tuvo un montón de premios y muy buenas críticas. La sacaron en quioscos a 10 euros cada DVD (son tres, incluyendo los extras), pero la encontramos en Florencia completa por 11 euros y no nos lo pensamos mucho :-)

... es meter una cámara (o un móvil con cámara) en la cabina de votar en unas elecciones.


Hasta los lápices son especiales, están contadísimos, y el colegio electoral no se cierra si al terminar la jornada de voto no están todos y cada uno de los lápices. Esto me lo han confirmado varias personas que han estado en mesa electoral en Italia.

¿Y por qué se hace? Porque el voto se vende, vale dinero. Tanto los periódicos de izquierda como los de derecha publicaron noticias y reportajes de cómo Forza Italia compraba votos en el sur. En los últimos años, 50 euros el voto. Hubo quién subastó su voto por ebay, pero se eliminan las pujas pasados 90 días y no lo encuentro. Esto es normal, extendido, común e ilegal. A España llegaron en las pasadas elecciones ofertas de compra de votos de Sudamérica, no sé si de Argentina o Uruguay, de exiliados franquistas cuya dirección y "persona física" son difíciles de localizar, que se ofrecen por paquetes a tantos miles euros el bloque de veinte mil votos.



¿Venderíais vuestro voto? Mejor dicho, ¿venderíais vuestro voto al "otro" partido, visto que España ya tiene un sistema bipartidista puro? ¿No? Cincuenta euros. Son pasta buena, de verdad, los pago yo, pero tenéis que demostrar que votáis al "otro" partido, sea el que sea. ¿Y por mil euros?

Es broma, sólo intentaba demostrar...

Putos no faltan, lo que faltan son financistas.

Ricardo Darín en Nueve reinas

Maravillosa y muy recomendable peli, que nos pusieron en clase de italiano y luego repetimos en casa. Fácil de seguir salvo los quince primeros minutos, que son los únicos que os voy a destripar:

Una familia en viaje organizado en autocar olvida a la esposa y madre en un área de servicio de la autopista. Y ésta, harta de aguantarles, decide ir por vez primera en su vida a Venecia.

Fantástico Bruno Ganz, el Hitler del Hundimiento, en el papel de camarero islandés de lenguaje barroco. Por cierto que se fue a vivir a la isla tras el rodaje. La verdad es que todos los actores están a gran altura. Tiene momentos muy divertidos, y otros que aunque lo parecen, son muy tristes. Todo el que la ha visto le ha gustado.

Estudiando Historia Contemporánea de España, que abarca desde la Revolución Francesa hasta después de la II Guerra Mundial, me cuentan que Esquilache era italiano. Y se me enciende la bombilla, pues Schillaci es un nombre muy común en Italia.

Efectivamente, Leopoldo di Gregorio nació en Messina y murió en Venezia, y fue Marqués de Schillace. Pasó muchos años en España y fue la mano derecha de Carlos III a mediados del siglo XVIII. Fueron suyas ideas:

- eliminar la capa larga y el sombrero de ala grande, que permitían a los maleantes ocultarse en las oscuras calles de Madrid;
- pavimentar e iluminar las calles;
- crear fosas sépticas y prohibir el vertido de excrementos humanos y animales a la calle;
- crear parques y jardines.

Sin embargo, pasó a la historia por el motín popular de las clases bajas, aunque en realidad él no tuvo mucha culpa. La versión oficial es que era extranjero y antieclesiástico, y por eso (?!) había hambre. Un progre de fuera, no podía tener peor cruz.

La realidad es que la iglesia y la nobleza seguían cobrando en especie, mientras los pobres eran los únicos que pagaban impuestos. Así, el único modo de las clases altas de ganar dinero era vendiendo el grano... lo más caro posible, así que lo acumulaban y no vendían en el mercado para que subiera el precio. Pero si no se vende grano no se hace pan, y si no se vende pan no se come, y si no se come... el hambre hace creer cualquier barbaridad que se le ocurra a la iglesia o al poder (Carlos III reinstauró la santa y muy española Inquisición.)

Bueno, el hambre cundió en España y todo se desbocó en el domingo de ramos de 1766. Hay un buen relato en la wikipedia, de cómo la iglesia convenció a todos de que el hambre la había provocado el ministro italiano que quería limpiar las calles de basura.

Ambas calles, de bajada al lago.

El 26 de septiembre de 1944, la aviación aliada hundía el barco "Milano" que iba de Intra a Laveno, cruzando el Lago Maggiore. Sesenta y ocho años después, tres submarinistas consiguieron tocar el barco hundido a 238 metros de profundidad, nuevo récord mundial de inmersión.

Tras haber estado en Camboya, quería leer al menos un libro de viajes sobre el país. Dicen...

"Esto no es un libro sobre Camboya. Es el diario de tres estancias (1994, 1998 y 2005) en un país que me sigue y me chantajea, dicta mis lecturas, dirige mis viajes. No vivo allí, en el fondo no lo conozco, pero me pone enfermo. Me he preguntado qué se me ha pegado tan viscosamente de Camboya. El por qué de esta obsesión feroz. No lo sé explicar, tampoco a mí mismo, pero he probado a escribirlo."

Nacido en Milán en 1968, Marco Del Corona es viceredactor jefe en el "Corriere della Sera", y director responsable del trimestral "Mondo cinese"

El libro está escrito por un italiano que conoce muy bien el idioma, y eso se nota; son apenas 120 páginas y me costó casi 3 semanas terminarlo.

El contenido es bastante denso, no se va por las ramas. Busca las razones del genocidio (y van tres) camboyano y va a buscar a todas las personas posibles que lo vivieron. No se guarda las contradicciones, la sangre en Tuol Sleng, las entrevistas con los lugartenientes de Pol Pot, las visitas a los campos de exterminio y al claro en la selva donde murió el tirano.

Piedras en el corazón.

Lo leí en dos días. Es el diario de una niña contando en primera persona el genocidio armenio de 1915 en Turquía. Sólo tres detalles respecto al tema:
- "genocidio" es una palabra que se inventó para designar lo que hicieron los turcos con los armenios, y que más tarde se aplicó también a los judíos exterminados por los nazis.
- Turquía no entra en la UE porque no reconoce dicho genocidio. No hay más razones.
- En este libro he aprendido por vez primera lo que es (lo que era) un pasaporte Nansen: un documento para apátridas. Literalmente, en el de la protagonista ponía: "Nacida en Sivas, en Asia Menor, sin posibilidad de retorno." Obviamente, Asia Menor no es ni ha sido nunca un país. Nansen es considerado un héroe: su invento (un papel escrito) salvó de la tortura y la muerte durante dos décadas a mucha más gente de la que se pueda contar o imaginar.

Varvar, la protagonista de este libro, está entre los pocos supervivientes del exterminio armenio planificado por el gobierno nacionalista turco en la época de la primera guerra mundial.

Entonces tenía seis años, y salvada por un soldado, pasó por penurias de todo tipo antes de llegar a Francia, donde vivió la difícil existencia del exilio, pero también sus primeros momentos de felicidad.

Su diario, escrito en armenio en cuadernos de colegio cuando ya era anciana, fue encontrado por su hija Alice tras su muerte, y aparece como un extraordinario documento de una página de la historia demasiado a menudo olvidada, así como vívido testimonio de lo que significa ser un superviviente, un individuo sin derechos, crecido buscando las propias raíces en los terrenos de la memoria.

No paré de llorar leyéndolo. El diario de Ana Frank es un cuento de hadas a su lado. Tremendo.

He encontrado un comentario sobre el libro en esta página (es el último de abajo, en italiano.)